Le bonheur ardu d'écrire
Hemingway, Malraux, Orwell, Koestler. C'était l'Espagne de la guerre civile, un temps où les écrivains ne se contentaient pas de signer des pétitions sur Internet, où la question de l'autofiction ne se posait pas. Il suffisait d'avoir une vie romanesque. Les choses étaient simples, alors. Le Kremlin envoyait ses conseillers encadrer les miliciens républicains dans Madrid assiégé.
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