Les livres de Roberto Bolaño (1953-2003) ont sans doute rarement leurs pages tachées de crème solaire. Un homme qui écrit : « En effet, le découragement, l’angoisse, etc. Le personnage pâle attendant, à la sortie d’un ciné ?, d’un terrain de sport ?, l’apparition du trou immaculé » et qui conserve ce ton pendant 110 pages ne saurait se présenter comme le parfait compagnon de parasol. D’autant moins que l’écrivain Bolaño vomissait les purgatifs cérébraux de la littérature commerciale et de la facilité romanesque et tirait à boulets rouges trempés dans la bile noire sur ceux qu’il appelait en crachant les « écrivains professionnels » et sur les Perez-Reverte de ce monde.