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En feuilletant un album de famille dernièrement, je suis tombé sur la photo d'un petit connard serré dans un uniforme vert olive, le béret de laine rouge incliné bas sur le crâne. Il pouvait avoir une douzaine d'années, se tenait droit, pas au garde-à-vous mais presque. Aucune erreur possible, c'était moi. Derrière, le portique peint en blanc de notre maison du bord de mer à Maria.

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