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J'ai trois enfants. En mai dernier, mon fils aîné s'est enlevé la vie. Mathieu avait 21 ans. La semaine de prévention du suicide me laisse un peu froid. Dans ma tête, je ne peux être contre la prévention, mais la prise de parole publique pour témoigner de l'Apocalypse m'inquiète. J'ai peur que Dédé Fortin vole la vedette à mon fils. À tous celles et ceux disparus dans l'anonymat. Ces humains capables d'aimer, de rire, de fêter, d'émouvoir, de créer, de s'exprimer et, même, de se raconter. Elle est loin l'image du suicidé taciturne. Près de 500 personnes sont venus tenter de comprendre la mort de Mathieu au salon. Mathieu qui riait, qui écoutait, qui philosophait, qui fêtait. Mathieu tas de cendres au fond d'un trou quelque part dans ma ville. Chaque suicide est un Hiroshima.

Ma seule envie est de prendre mon fils dans mes bras, en silence, et de danser avec lui. Comme la Cueca Solo, cette danse exécutée par les épouses, femmes et filles des disparus au Chili avec la photo de leurs bien-aimés accrochée sur leurs vêtements. Nous aimons ça au Québec sortir dans les rues. So-so-so-solidarité. Pour la protection de la forêt boréale. Contre les coupures du gouvernement Charest. Contre la guerre en Iraq (la plus grosse manifestation de l'histoire du Québec, le 18 janvier à Montréal. Il faisait moins 26 °C et j'y étais.)

Vivement une marche contre le suicide. Pour les 1 400 suicidés de 2006 et les autres. Danser dans les rues avec la photo de notre fils, notre amoureux, notre ami, notre père, notre cousin. Danser sur l'abîme. Pleurer. Crier. Faire exploser le silence entourant le suicide pour secouer la vie qui s'endort au creux de certains humains. Il ne faut pas comprendre le suicide. Il faut être contre le suicide. Contre !