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«Les oiseaux aiment à entendre les oiseaux.» Je ne saurais mieux dire comme je suis avec les écrivains, les poètes. Celui qui a écrit ce vers, mort depuis longtemps, me parle toujours. «Entre moi et le cri de cet oiseau, qu'était-il convenu? De quoi sommes-nous proches? De la mort? De ce qui n'est pas encore?» La grande question. Peut-être la seule. Chaque printemps, je reviens à Rilke. C'est que le beau temps, qui me ressuscite, me rapproche aussi de ma fin. La mort, mais aussi ce que je ne suis pas encore, un certain essentiel que j'effleure sans vraiment l'atteindre.

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